Ничего не поздно…
Таблетка от депрессии…
Американский режиссер Джим Джармуш как-то сказал: «В мире нет ничего оригинального. Нужно просто найти то, что разговаривает с вашей душой без посредников». Он вспомнил слова Жана-Люка Годара: «Дело не в том, откуда что вы взяли, дело в том, как вы это использовали».
Зачем поэты пишут стихи? Как возникает эта потребность говорить с теми, кого ты не знаешь, не видишь, кто, возможно, появится на свет только в следующем веке? Из каких уголков души звучит голос, который диктует слова в определенном порядке?
Расскажу о двух стихотворениях, которые в свое время спасли меня от депрессии. Не буду рассказывать о своих перипетиях, но скажу, что удар под дых судьба мне отвесила знатный. Руки выкрутила, в самое сердце выстрелила. Черная полоса продолжалась около месяца. Казалось — куда больше? Но негативные события наваливались горой, а я сгибалась под их неподъемной тяжестью.
Позже я осознала, что весь этот хаос, в который погрузила меня жизнь, был предзнаменованием перемен, на которые я долго не могла решиться. Своеобразным пинком, позволившим сделать шаг вперед. Но это осознаешь только после шторма. А когда тебя колошматит, хочется только одного: лечь и лежать. Не вставать. Никого не видеть и не слышать.
И тут мои глаза спотыкаются о строчки:
Меня словно подбросило на месте. Я вцепилась мыслями в эти строчки. Захотелось найти их автора. Им оказался чешский поэт Франтишек Грубин. И это был лишь отрывок из его стихотворения:
Еще не осень!
Если я терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.
Я тыщу планов отложу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево. Он нянчит гнезда.
Я, как безумный, не ловлю
Любые волны. Все же, все же,
Когда я снова полюблю,
Вновь обезумею до дрожи.
Я знаю, что придет тоска
И дружбу, и любовь наруша,
Отчаявшийся чужака —
В самом себе я обнаружу.
Но в поединке между ним
И тем во мне, кто жизнь прославил,
Я буду сам судьей своим.
И будет этот бой неравен.
Я подписалась на сообщество, в котором эти строчки были опубликованы. Стала изучать — какие материалы они выкладывали в последнее время. И — снова удача! — читаю стихотворение Валентина Берестова. Оно называлось «Любили тебя без особых причин».
Так где же она, моя тайная опора? Почему я не могу опереться на нее? Встать и начать разгребать все то, что на меня свалилось. И мне стало стыдно перед прабабушками и прадедушками, которых я застала. Перед родителями. Я насчитала человек 15 родни, которые трудились ради светлого будущего своего потомства, так что же я веду себя, как размазня? Подвожу их?
По материалам —Мадам Хельга
